Артем Мичурин - Полведра студёной крови[СИ]
К вечеру, после долгих карабканий по поросшим чахлой полярной березой склонам, мы отыскали-таки второй вход в хранилище. Это тоже были массивные автоматические раздвижные ворота, утопленные в скале, и они тоже оказались закрыты. Но на этот раз вообще плотно. С дверью повторился тот же фокус, что и с первой. Мы выматерились и вернулись на исходную, к автозаправке. Там и переночевали на пожарище ремонтного бокса. К Кытлыму мы выдвинулись следующим утром. Дошли до поселка по все той же почти заросшей сосняком дороге.
Километра за два до него встретилась бетонная надпись "Кытлым", подпираемая лезвием то ли косы, то ли серпа. Тоже бетонным. Таких памятников уже несуществующим городам я навидался на подступах к их руинам вдоволь. Наверное, их современники думали: "Нахера ставят эти метровые бетонные буквы?". А вот гляди ж ты, пригодились. Городов и поселков уж нет, а памятники им остались. Бетон прочнее, чем дерево и сталь. Хотя и с этими надписями солнце и вода рано или поздно покончат.
Все деревянные постройки Кытлыма выгорели дотла, не миновала чаша сия и каменных строений. Одни фундаменты. Стены, более-менее, сохранились только у однотипных кирпичных трёхэтажек. Казармы, наверное. Но о том, чтобы найти нужное нам среди засыпанных снегом останков квартир, не было и речи.
— Что дальше? — спросил Ткач, мрачно разглядывая развалины с холма, на склоне которого мы организовали свой НП.
— Пройдемся по склонам Камня, поищем оголовки вентшахт, — я постарался ответить как можно увереннее, но, по-моему, Ткача обмануть не получилось, ибо он сорвал с себя автомат и швырнул его на снег. Сейчас начнется.
— Только не начинай! — я шагнул чуть в сторону и вперед. — Второго мордобоя кто-то из нас не переживает.
— Да на хуй сдалась мне твоя гнусная рожа, — махнул рукой напарник и покосился на Красавчика, готового вцепиться ему в глотку. — Выпить охота, — он пошарил по своим карманам, как будто не помнил, что выцедил последнюю каплю своего термоядерного пойла еще в землянке.
— Внутри хранилища тонны спирта. Залезем, упивайся хоть до смерти.
Как ни странно, эти мои слова возымели поразительный эффект. Ткач поднял автомат и покатился с холма в сторону Косьвинского Камня. Алкоголики — они такие. Ради призрачного шанса выпить, горы свернут. В буквальном смысле.
Меня не обрадовала, а насторожила первая же вентшахта, которую мы нашли. Это был просто ствол, перекрытый тщательно очищенной от снега решеткой. Иначе мы просто прокатились бы по ней и ничего не заметили. Но кто-то постарался обеспечить доступ воздуха вовнутрь.
Етить-колотить!
От размышлений на эту тему меня отвлекла темная точка у подножия склона, на котором мы сидели. Через оптику можно было лишь разглядеть нескладную мужскую фигуру, склонившуюся над чем-то отсюда неразличимым. Через секунду незнакомец распрямился и поковылял в сторону автозаправки.
— Давай за ним, — я схватился за палки и заскользил вниз. Ткач рванул следом.
Сначала мы держались на значительном расстоянии от сутулого хромающего типа, но он так громко разговаривал сам с собой и ни разу не оборачивался, что я решил подобраться на несколько шагов, достаточных для финального рывка.
— Мамуля будет довольна. Сегодня Альбертик не пустой. Сегодня Альбертик с подарками. Он тебя сегодня порадует, ма! — с этими словами доходяга достал из объемистой бесформенной сумки пучок металлических прутьев с тряпичными клочьями на концах, — гляди, какой хороший зонтик! Мамочка теперь не будет мокнуть под дождем. Альбертик позаботиться о своей мамуличке. А посмотри, что за прелесть я тебе еще принес, — хлыщ извлек из сумки большую помятую металлическую кружку, узкую у основания и расширяющуюся кверху. — Отличная импортная кофемолка, мама! Теперь мы с тобой будем варить каждое утро чудесный кофе. Я обещаю! — он распрямился и впервые за все время преследования обернулся.
С торжествующей улыбкой этот съехавший с катушек местный житель обвел взглядом окружающие горы, но нас так и не заметил. По крайней мере, ничем не выдал обнаружение "хвоста". Вдруг он проворно спрятал свои находки и ускакал за те самые развалины охотничьей избушки, в которых все еще оставались разбросанные ветром остатки нашего костра.
Я сбросил лыжи, взял в руки дробовик и осторожно обошел бревенчатую стену, за которой скрылся доходяга. Там, совершенно неожиданно для нас обоих, обнаружился плохо замаскированный вход в нору. Я вынул нож и решительно двинулся внутрь.
Если бы вместо меня туда пошел Ткач, он бы наверняка пропустил бы этот удар, прежде чем его глаза привыкли бы к темноте. Я же легко увернулся от летящей в лицо сковородки и оттолкнул задохлика так, что тот прилетел от одной стены погреба к другой и, рухнув на свою лежанку, затих. Хоть и безумный, а понял, что дергаться не стоит.
— Что там? — за моей спиной с ноги на ногу уже переминался Ткач.
— Заходи, гостем будешь.
Безумие пожирает человека по частям. Сам он этого никогда не замечает, и будет яростно спорить с окружающими, доказывая им свою вменяемость, пока еще способен на это. Альбертик и сейчас не считал себя психом. Надо сказать, что для стебанутого он довольно неплохо справлялся с хозяйством. Мама, наверное, научила. Вообще, если бы он молчал, сошел бы за умного. Еду добывает, готовит ее, дерьмо и помои наружу выносит. Воняет, конечно, в его берлоге, ну так и от нас с Ткачем не розами пахнет. При минус сорок купаться негде.
Берлога у Альбертика, кстати, мечта. Лежанка, стол со стульями и нечто вроде печки. Видимо, пока мы тут ночевали наверху, остерегался ее топить. Вот придурок, а сообразительный, однако!
Над столом пожелтевшее фото молодой женщины. Маман, не иначе. На столе хаотично разбросаны детские рисунки, карандаши, несколько грязных плюшевых игрушек и толстая тетрадь в синей засаленной обложке. Как только я протянул к ней руку, Альбертик вскочил и вцепился зубами мне в запястье. Я, не ожидая такого, отмахнулся от ебанутого, и он прилично приложился своей дурной башкой от кирпичную стену возле лежанки.
— Дай, — Ткач протянул руку.
— Ты что, еще и читать умеешь?
— Представьте себе ептыть!
— Не могу.
— Тогда бросаем жребий, кто первый.
— Приготовь пожрать, тогда вслух почитаю.
— Заметано. А я вслух поем.
— Вали набирай снег, — я сунул Ткачу котелок и открыл тетрадь. Это был дневник. Писала женщина. Судя по всему, мать нашего сумасшедшего Альбертика, который уже пришел в себя и рыдал в уголке, размазывая сопли.
— Сначала чай, — Ткач брезгливо отставил с печки хозяйский чайник, покрытый отслаивающиеся нагаром. — Читай уже.
"27.09.2012
Я долго не решалась писать. Зачем? Все равно через несколько месяцев мы с Альбертиком умрем. Но потом я подумала, что кто-то из убежища найдет этот дневник и передаст ему. Константину. Моему любимому Косте, отцу Альбертика. Я не сомневаюсь, что он жив и что он там, внутри. Нам с Альбертиком ведь совсем чуть-чуть не хватило везения. Я, дура, когда собиралась, взяла с собой и золото, и деньги, и паспорт, и медицинскую страховку и даже зачем-то жировки за последний год. А карту доступа не взяла. Вспомнила на выезде из города и хотела сойти с автобуса, но они не остановили. И правильно сделали. Автобус все равно был последний.
Но я-то надеялась, что нас пропустят. Глупая. А теперь мы тут, он там, а бесполезная карта доступа погибла вместе с Карпинском. Хотя, что ей будет, железке, лежащей в железном сейфе. Смотрю сейчас на ключ, на этот символ напрасной надежды, и плачу. И Альбертик плачет….".
Я встал с табурета, вынул нож и шагнул к Альбертику.
— Правильно, Кол, пусть старик больше не мучается, — осклабился Ткач.
— Все-таки ты не исправимо кровожаден, Алексей, — срезал я ключ со шнурка, болтающегося на грязной как у трубочиста шее хозяина норы, — лучше помоги найти паспорт его мамаши. А вот, сам уже вижу, — мятая книжица обнаружилась в жестяной коробке на полке, вместе с фотографиями, на которых была запечатлена все та же женщина и усатый мужик в военной форме.
— Улица Мира, дом пятьдесят шесть, квартира тридцать два. Хм, — я достал из разгрузки рисунок, что дала мне Саманта. — Это совсем рядом. У тетки Сэм улица Мира пятьдесят девять, — рисунок и паспорт легли рядом в разгрузку.
— Читай еще, — Ткач устроился поудобнее в предвкушении этой занимательной истории о том, как один персонаж умер, а второй сошел с ума.
Я его понимаю. Человек легко, как губка, впитывает чужую трагедию, пропуская ее через себя, и так же легко забывает о ней уже через несколько минут. В подсознании остается лишь: "хорошо, что не со мной" и "со мной-то такого не будет".
— Вынужден тебя разочаровать, Алексей.
— Что такое?
— История короткая. Всего в три листка. В середине какая-то муть с рецептами каши из корешков и травяных настоек, а в конце вот это:
